Cantaste a selva bruta e o negro oceano
nas noites de procela. E a gente inculta
deste trecho do solo americano,
que legendas inúmeras sepulta.
Dos versos que deixaste nos resulta
desvendar todo o mais perfeito arcano:
os segredos das tribos, sua luta,
seus dias de vitória ou desengano.
O som da inúbia vibra clamoroso,
chamando à guerra o povo destemido,
e o tropel dos tacapes principia...
Ao ler teus versos fica-se nervoso,
sentindo o corpo todo sacudido
pelo ganir atroz da ventania.